XLIII

Este espasmo de conciencia que transita mis noches se disipa entre la hierba que crece en el desierto. Los cascos endebles ya me estorban, y es el nido al que resguardo el que no acepta ya inquilinos. ¿Hay que caminar? Sí, pero a paso lento, suelto, y odiando tanto compañía como soledad.

-Lyan R. di Bonaria-

XLII

Y al amar, cuando realmente es amor: ¿quién te dijo que perderás tu libertad?

-Lyan R. di Bonaria-

XLI

Voy a escribir en sueños hasta que me sangren las ideas. Es mejor soñar herido que curarse viviendo muerto.

-Lyan R. di Bonaria-